martes, 22 de julio de 2014

Los viajes en el viaje de la vida: 1) El metro




Personas desconocidas invadiendo el espacio vital.
Alientos, espaldas y bolsos encontrados, encarados.
"I wanna be bad sometimees" de Randall Brenneman suena en el fondo de tus oídos, solo para ti.
Vagón de mujeres. Perfumes, geles, pisotones de tacón.
"Good girls always be politee"
Desconocidos brindan la mano a una chica a la que la marea de gente, a pesar de querer librarse de este infierno, no la deja escapar.
El mounstruo naranja esta a punto de tomar un bocado. Ruge.
Abre la boca, se llena hasta el hartazgo y aunque algunas boronas salen volando mantiene la mayoría en su boca.
Cierra, abre. Abre, cierra chilla de placer. Cierra, abre...
Cierra y emprende la marcha.
"Arraigo es el secreto del yoga, si no dominan el arraigo con manos y pies y se conectan al suelo estan haciendo mal la yoga"
Me arraigo, cruzo mis manos en posición para guardar el equilibrio.
No hay de donde asirse, debes confiar en tu propio equilibrio en tu propio cuerpo y en que tu mente no perderá de vista el "arraigo".
Cambia la canción. Gente va, gente viene. Entran, salen, unos te miran otros evaden la mirada.
Debes abrirte paso con tus propias fuerzas, abrir los ojos y mantener el equilibrio. Estar atenta a lo que es tuyo para que nadie alargue la mano y decida que ya no te pertenece.
Decisiones todo el tiempo. Peleas y discusiones. Arraigo. Una eterna batalla no por sobrevivir, si no por llegar a tiempo a casa.






Metro línea 7 cdmx Mónica Castillo


No leo poesía

No leo poesía. Sin embargo mi tren de pensamiento pocas veces hace uso de la prosa. Normalmente todo rima. Rimas por todos lados, ritmo al hablar, al caminar y en el resonar del pensamiento. Parece que mucho de esto se desata por culpa de la música. Del disfrutar la música. De venir en modo zombie en estos eternos traslados donde el único aire fresco que se obtiene se cuela por el pensamiento. El único aire fresco que en realidad es imaginario. 

Bueno el punto es que ayer  alguien en clase leyó varios fragmentos de poemas "folklóricos", citadinos... De barrio antiguo, muy parecido al cuadro diario de mi recorrido en esta ciudad -o así lo quiero ver yo-, hermosa ciudad. No pude sino volver a pensar en verso y no en prosa, como antes. 

Gusto de la analogía y la metáfora pero me da pereza entenderlas en la poesía. Tal vez sea envidia a los fantásticos poetas o simplemente antipatía. Dicen q a veces vemos en otros lo "malo" porq es un mero reflejo. 
Es impresionante como un estímulo aparentemente minúsculo funciona de avalancha en mi cabeza. Lo agradezco. Aun así tal vez nunca lea poesía ni la escriba, es el mero ritmo el que aplico.

Vestigios de un romance acribillado


"Yo te amaba" piensa Acinom mientras quema el ultimo vestigio.
-¿Qué quemas Acinom?-
Una explicación...que nuca me pidió.